Le fin du berger

Le fin du berger

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La engouement de la cigare vacillait sur la table de mission massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement sur votre route, embrasant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan maussade. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées censées lui, son regard rivé sur le symbole méconnu qui s’était texte parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, tout variation. Depuis son plus béotien âge, il avait accepté leur langage, déchiffrant les désidérata de dieu par leurs lignes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans aucune sorte de manuscrit, aucune gemme gravée, pas de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ceux qui savaient écouter. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du périmètre des doigts. Une étrange pressentiment s’insinua dans sa peau, notamment si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la éclaircissement de la tête humaine devint plus peu élevé, et durant un instant, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son résolu, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même personnalisation sur un monolithe enliser. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et un sens invisible émergeait du sol à savoir une pas sûr prête à enfoncer le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la introduction. Il se leva doucement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait sentir pourquoi cette rune, postérieur des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par futur.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une explication pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un message venu d’un autre ères, une volonté profonde incognito qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses outils et ses runes, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui par-dessous la oeil ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un inspiré que les personnes d'âge mûr avaient exigé cacher aux saisons futures. la piste qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les collines, arborant avec lui le convocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les gisements secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait généreusement bien. Après un grand nombre de heures de niveau, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles. Il s’arrêta, le esprit suspendu. L’endroit était respectable notamment dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, gigantesque, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur la surface lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à devoir visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant filet à soupçon les inscriptions impénétrables. Les marques étaient intimes, approfondies, tracées par une index qui savait que ces signaux devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait existé enfermé ici, un genie que les seniors avaient exigé revenir de la appel des voyants. Le cercle de perles n’était pas un endroit gothique. C’était un frappe. Et Magnus venait d'animer son mystique.